Хочешь мира? Готовься к войне! (ц)
пустота. и мятые письма адресату, которого нет.

каждым новым утром не хочется открывать глаза.

создаешь иллюзию жизни, копошась, голосуя «за»…

если умер – какая разница – день или десять лет



ты еще протянешь? но привычка пока сильней.

просыпаешься - ну и где же все те, кто хотел помочь?

расчленяю время на лица. страшно… и знаю точно –

просыпаться больно. хотя – засыпать - страшней.



а тугая боль вытесняет нежность и копится про запас,

закупоривая стоны на выдохе. куда же, господи, боле?

не хочу, не могу, не надо. но я выбирать не волен.

развлекаешься, господи, смотришь, прищурив глаз



как я бьюсь в агонии, утонув в ненавистной весне

и пишу постскриптумы к письмам, которых никто…

но раз до сих пор я жив – покупаю к весне пальто.

только утром обидно, что опять не умер во сне.(c)